Я живу...

Я живу... Живу какой-то странной надеждой. Надеждой на то, что никогда не сбудется. Не сбудется, потому что до сих пор не сбылось. Не сбылось потому, что это - Мечта. А Мечты не сбываются...
Просто это было прощание с летом и его теплом. Теплом которое сменилось холодом. Холод, без тепла. Может просто он хочет согрется и потому так близко проходит. Проходит, потому что боится согрется. Хочет и боится – боится что Мечта согрется - сбудется.
Всe просто. Просто пришло время. Время, которое лечит. А иногда - калечит. Калечит души. Такие ранимые души. Души, жаждущие тепла и любви. Любви, которой сбыться не суждено.
Потому что так кто-то задумал. А может мы задумали, просто забыли. Забыли или не хотим вспоминать.
Он счастлив? Иногда. Может вечерами он вспоминает… Вспоминает не цель, которую нужно было достичь с кем нибудь, а Мечту которая не сбывается.
Можно долго смотреть на картину, или фотографию, просто смотреть. Ведь если ты дотронешся – краски смешаются и ей будет больно – потому что она уже будет не та. Ты хотел её дорисовать. Но она такая и должна быть – недорисованая. Что бы была Мечта. Мечта её дорисовать..а может поцеловать крепко-крепко, обнять крепко-крепко, но... Это только Мечта.
Столько много слов останутся несказаными. Просто время заберет те минуты, когда надо было говорить.
Будет всё сначала. Обязательно будет. Просто появится на свет кто-то маленький и несмышлёный, со своей пока еще маленькой Мечтой. Мечтой – жить, которая вдруг случайно сбылась.