Муза снова бьет под дых,
Давит из меня свой стих.
Строчка в горле стала комом,
Значит рифмой будет - Псих.
Никому не нужный бред
Льется из меня на свет.
В голове гуляют мысли,
Ноги греет старый плед.
Много есть таких как я,
Пишут строчки с нихуя.
И себя считают кем-то
Вроде Пушкина, а зря!
Каждый сам себе поэт,
Сам себе прочтет куплет,
Ну а станет он Поэтом
Может через сотню лет.
|
|
|
|||