***
Так странно. Я, проснувшись рано,
Вдруг ощутила пустоту.
На сердце выжженная рана,
Свою открыла полноту.
Я шаль накинула на плечи,
По верху платья и фаты.
Иду судьбе своей на встречу,
Но жаль, со мной идешь не ты.
Меня обязывала мама
И уговаривал отец.
Но для меня ведь это драма -
Идти с чужим мне под венец.
Но таковыми стали нравы,
И не хозяйка я судьбе.
Как доказать им, что не правы?
Что сердце отдано тебе?
Давно уж подана карета,
Но сесть в нее я не спешу. ...

Стерва – это не аферистка, не скандалистка, не дешёвка с нечёсаными волосами, которая орёт на мужа и лупит детей и собирает сплетни на соседей и коллег. Она женщина особой, высшей пробы. Она не как другие, её придётся поискать.
Стерву вычислишь сразу! Не по дорогому костюму и шлейфу изысканного парфюма…. Её распознаешь по манерам, по осанке, по взгляду…. Они не как у всех, они особые. ...

***
Мне понять помоги,
Почему я не в книге?
Там собрались стихи,
С Украины, из Риги.
Но моих точно нет,
И не будет наверно...
Дай скорее ответ,
И ответь откровенно...
Почему же не я?
Почему же другие?
Мочему же меня
Вы не выбрали с ними?
...Это скоро пройдет,
Говорят, время лечит. ...

Письмо к женщине.
Вы помните,
Вы все, конечно, помните,
Как я стоял,
Приблизившись к стене,
Взволнованно ходили вы по комнате
И что-то резкое
В лицо бросали мне.
Вы говорили:
Нам пора расстаться,
Что вас измучила
Моя шальная жизнь,
Что вам пора за дело приниматься,
А мой удел –
Катиться дальше, вниз.
Любимая!
Меня вы не любили.
Не знали вы, что в сонмище людском
Я был, как лошадь, загнанная в мыле,
Пришпоренная смелым ездоком. ...

...
Он жил монахом, пил и спал,
К богам взывая, ждал ответа.
Он в вечной жизни смысл искал,
Но затерялся смыл где – то.
Тоску он гнал от сердца прочь,
Но возвращалась, улыбнувшись,
Никто не мог ему помочь,
Не мог спастись, не задохнувшись.
Пытался слышать голоса,
Хоть обречен был на печали,
А жизни черной полоса
Жила в пути его, в начале.
Зачем он жил из века в век?
Зачем был тихим и ранимым?
Затем, что этот человек,
Хотел любить и быть любимым.