somebody's letter: all tomorrow's parties...

Детка, если ты еще не родила, уже разбила парочку дорогих машин, посмотрела на Париж и получила хотя бы одно высшее образование – я горжусь тобой. Ты уже, наверное, и не вспомнишь, как однажды зимой, абсолютно голой и лживой зимой, ты рисовала человека-паука на списках экзаменационной литературы, захлебывалась в своей лени и ждала, пока кто-нибудь вынет тайком законсервированное солнце и пару минут посветит им на твои ладони. Черт возьми, когда же выпадет снег и прикроет все грешки этого города и твои вместе с ним? Желудок приклеивается к спине – сбросить почти 10 кг за 3.5 месяца, оказывается, это для тебя сложнее, чем решать иррациональные уравнения.
Пойми, детка, я не сомневаюсь в будущем. В будущем люди будут умирать и дальше, дождь будет идти сразу, после того как ты помоешь машину, а Rolling Stones так же будут давать концерты. Но ты в будущем – для меня проблема. Ты ведешь двойную игру, несмотря на свою никчемную искренность. Ты слишком слабая, чтобы я тебя любила. Я живу только сегодняшним и не умею ничего планировать (тебя не запланируешь), я не умею заставлять себя и не умею пить. Ты, кстати, тоже. Так что, детка, когда все-таки встретишься с Эндрю в мексиканской жаре, не налегай на текилу.
Единственное, за что я спокойна – тебя всегда будут окружать потрясающие люди, так уж повелось. Порой за некоторыми нужно приглядывать, чтобы они не накачались чем-нибудь и не прислали тебе приглашения на свои похороны. Береги своих людей. Берегись, свиней, рыщущих в темноте в поисках легкой добычи – твоих последних 600 рублей. И, пожалуйста, детка, убирайся из этой страны, как только появится возможность. Потому что я здесь больше не хочу…