Мир опять, как всегда, тих,
Лезет в душу слепой стих,
Разрывая её в кровь,
Заставляя болеть вновь.
Что решит череда дел?
Как я думать об этом смел?
И гадать за судьбу рукой,
Нарушая её покой...
Озарений ловя миг,
Я хочу испустить крик,
Ожидая пустой конец,
В полумраке седых сердец.
Для чего я пишу стих?
Чтоб он просто опять затих?
На бумаге далёких дней,
На осколках мечты моей...
|
|
|
|||