День шестой начнётся в семь утра.
В нашем городе в это время уже всё кипит, всё живёт.
В нашем славном городе, в семь утра.
В нашем городе.
В городе - Москве.
Ей будут стучать в дверь, её мобильник будет кричать о том,
что пора вставать - монотонными гудками, из окна её накроет холодным воздухом.
Всё вокруг будет говорить "Живи!" и "Пора! Пора! Пора!", всё будет против неё.
Как всегда. По привычке.
Она уснула в пять.
Она писала дневник.
Писала о том, как дико хочет напиться и начать рифмовать...
Хочет напиться и взяться за кисть. Она писала о том, как плохо без вдохновенья.
Она писала всю ночь.
Она простыла и сегодня у неё болит горло. Она ходит по дому в шарфе.
У неё болят кисти рук...
Самое время начать писать акварелью.
Без страдания - нет искусства.
Без искусства - нет жизни.
Это она так сказала.
Её слова.
Шестой день.
Она решила тебе позвонить.
Позвонить и спросить...
Она не знает что спросить, просто хочет послушать твой голос.
Она найдёт что спросить, поверь мне.
Но ты заранее всё будешь знать.
Как всегда. По привычке...
Погода сегодня: холод и возможно, к вечеру, сильный ливень.
Так, на заметку: она не понимает, почему ты дал сотню намёков,
но ни разу не сказал "люблю". Она не дура. Она чувствует...
*удар по щеке*
Чувствуешь? Ты теперь чувствуешь, милый?...
|
|
|
|||