день одиннадцатый.

Всё еще читаю монстра литературы - Паланика.
Хм... подхожу к концу славного списка непрочитанных произведений... осталось совсем чуть- чуть.
Люди толпящиеся у меня за спиной - невольные свидетели моей сраной жизни, а точнее одного лишь фрагмента... они забудут обо мне очень скоро, скорее всего - как только выйдут из этого помещения, под названием "почта"...
Странно - я не вижу никого из них, но учавствую в их жизни.... пусть не больше, чем окурок валяющийся у их подъезда... но всё же...
Мелочи.
Всё, чего мне сегодня хочется - это накуриться на балконе, потом выпить кофе и уснуть под ритм собственного сердцебиения.
Желательно не просыпаться.
Никогда.
Ах, черт подери...
Саморазрушение капает ядом.
Я почти счастлива.
Почти.
Погода сегодня: уставшее небо посыпает землю снегом... неохотно и скупо.
Нежность спорит со здравым рассудком.
Милый мой, твоя почти, Алла, не знает что ей делать...
Она пишет тебе письма, но что-то говорит ей, что очень зря, ведь она не захочет тебя видеть, когда вернётся в Москву...
Когда она вернётся в Москву?
А черт её знает...
У тебя уже, пожалуй, пара детей родится к тому времени)))
Ах, куча голубоглазых, белокурых ангелочков с тараканами в мозгу... что может быть прекраснее?...
Пожалуй, только их НЕрождение.
Честное слово, что-то говорит мне, что без тебя я была бы куда счастливее... Только я не привыкла доверять той хрени, что скаблит подобные мысли на внутренней стороне моей черепной коробббки...
*Ах, какая лирика, ты только почитай!*
Так что... а не пошло бы оно всё к эннной матери?М?...
И я и мои мысли и моя сраная жизнь.
Я конченая, приятно познакомиться.
Прочерк.